Estereotiparse

Nuna entendí los orígenes de las palabras. Pero en criollo o al menos en mi lecto,podría decirse que Estereotipo es la suma de un muchacho/joven/pebete con un hi-fi. Ahora enserio.
Demás está decir que la gente se rige por estereotipos de cualquier tipo,valga la redundancia.Por más descabellados que sean, siempre hay un modelo de cualidad o conducta. Sobre la palabra estereotipo caen un sinfin de adjetivos negativos. Veamos.
Internet hizo que estos estereotipos sean del todo habituales. No sólo permite que personas con un mismo modelo se agrupen sino que esta gente se empeña en mostrarle a los "otros" las características implícitas que guían a su grupo. Con el florecer de los flogs y blogs, las uniones por intereses musicales,artísticos,literarios han incrementado en un 100 por 100*.
Facilmente se identifican los estereotipos y porque no prototipos; el anarco-punk fotologger, la adolescente pop adicta a los chupetines, los cuarentones con nada que hacer, la embarazada(su embarazo desde el primer mes hasta los primeros 2 años del crío),el hipermega creativo contracultura, el incomprendido de la sociedad, el artista plástico que no crea desde hace 6 meses, el freak, la diario íntimo, el fotógrafo digital etc etc etc. ¿Hasta qué punto esto está mal? No lo sé.Necesitaría unos cuantos análisis sociológicos que,realmente,me tienen sin cuidado. Cconsiderando que "el freak", "el cinéfilo","el intelectual"se han proliferado hasta números desorbitantes hasta ver 27595 ejemplares de lo mismo, me pregunto que hago acá.
Si el problema es la degradación de las personalidades sería mejor que me tome unas vacaciones virtuales...
Todos saben muy bien que Agustina Vizcarra de 16 años de edad JAMÁS lo haría.









*cifra aleatoria para crear veracidad

Autobiografía.

Me llamó Oscar. Tengo 50 años y media vida por delante (Estoy totalmente confiado que me quedan otros 50 años)
Dejen que les cuente un poco de mí:
Mis padres Tuvieron que irse de su país. Somos judíos. Yo nací en la Argentina, a diferencia de mis 3 hermanos.Todos concurrimos a la misma sinagoga. Si ya sé, mi nombre no es muy judío. Pero mis padres tenían miedo durante la guerra y bueno...Esa es otra historia.
Tengo 3 hijos de 20,18 y 15 años. Mi esposa falleció el año pasado. Este año estaríamos cumpliendo 24 años de casados. Tenía cáncer de colon y la quimio terminó con ella. Aún así, somos felices. Seguramente sufre menos en donde quiera que esté.
Soy dentista y disfruto mi trabajo; me gusta ver a la gente sonriendo. Todos creen que el dolor ajeno me causa cierto placer.¡Pero por favor! Cómo si fuese divertido y placentero ver a una persona que recostada e indefensa lo mira a uno con cara de terror. La gente no sabe lo que dice. Sin embargo cuando una X persona termina X tratamiento la sonrisa que me dejan es inolvidable. En realidad, con el correr de los años, se dificulta retener tantas caras y tantas sonrisas.Por eso tomo fotografías de todas ellas. Nada martirizante, claro. El antes y el después que proclaman ciertos colegas no me interesa en lo más mínimo. Sólo quiero guardar la expresión de cada uno de ellos cuando el torno, las pinzas y los brackets cesan. Además de coleccionar las fotos de los pacientes -que con gusto se dejan fotografiar- soy un devoto filatelista. No me gusta ir a los negocios que las venden. Es menos real. La filatelia en mi vida es más verídica. No sólo es ir y comprar estampillas. Hace falta escribir cartas; a cualquier parte del planeta. Cuando las contestan la felicidad se duplica. No sólo tengo una preciada nueva estampilla, sino que tengo las palabras de otra persona. Esa la única forma de conseguir estampillas de Mongolia, Marruecos, Islandia,Uganda,Madagascar y Ucrania; No sólo son estampillas selladas sino que están cargadas de sentimientos.


Oscar.

Un hombre caminando

Caminaba por Viamonte.Vestía un sobretodo claro, ni marrón ni beige.Tenía sus manos en los bolsillos, y un paso firme, no por eso acelerado.Su cara era distinta a todas las caras que había visto. Sus rasgos eran ásperos,rústicos y sin embargo había una cierta armonía.

Yo estaba en un café. Recuerdo muy bien el día,Martes 18 de Marzo. Todos los martes concurría a ese mismo sitio. La rutina que venía acarreando desde hacía un año era tal, que al poco tiempo pude decirle al mozo José:"Lo de siempre". Otra de mis costumbres era sentarme en la misma mesa contra la pared de vidrio y pedir un café doble cargado.

Se dirigía hacia el norte. Desaceleró el paso, frenó por completo y compró el diario. Retrocedió cinco pasos y observó una vidriera. Era una librería. Entró y diez minutos después salió con una bolsa amarillenta. Dudó.

No podía dejar de observarlo. Él sin dudas buscaba a alguien o algo. O al menos yo lo percibía de esa manera. Los 50mts que nos separaban pueden ser la respuesta a cada vacilación; sobre colores y miradas.Ni marrón ni beige,la bolsa amarillenta,expresión de búsqueda,etc.

Encendió un cigarrillo y cruzó de vereda ignorando el semáforo. Logró evadir todos los vehículos. Parecía inmune a las bocinas de los desquiciados automovilistas. Se aproximaba al café. Había caminado en dirección contraria en dos ocasiones.Ahora parecía decidido. Entró.

Comenzé a imaginar posibles historias,posibles nombres,personalidades, y libros. Se sentó en la mesa contigua. Sacó los libros,leyó las contratapas de ambos.Divisé buenos títulos y autores. Pidió un café doble y un cenicero. Vi el primer cigarrillo apagado en el suelo. Comprendí sus penas. Necesitaba escuchar su voz. Me acerqué a pedirle fuego, no escuchó. Insistí y me alcanzó el encendedor.Aún no conocía su timbre. Le dije "Gracias" con fuerza. Y contestó un "De Nada" enérgico.

Ese 18 de Marzo fue memorable. El desconocido había quebrantado la monotonía en la que estaba inmersa.Al menos la del Martes. Afortunadamente,no lo vi de nuevo.

Diferencias Regionales

Violeta nació en un lugar donde abundan las flores homónimas. A los 24 años viajó a la ciudad.No faltaron ciudadanos curiosos que preguntaron si su nombre se debía al color. Violeta contestaba que no con una sonrisa y su interlocutor se decepcionaba. Sólo una señora pensó en esas flores;Resultó que habían nacido en el mismo lugar.

En el colectivo

Tal vez sea recurrente al decir que viajar en colectivo es una de las mejores cosas que suceden en la vida. Cada viaje tiene algo distintivo.

"Buen día, setenta y cinco por favor"

Me dirijo al fondo del colectivo; allí suceden las mejores cosas. Me siento en la larga hilera de 5,en los asientos del medio.Sentarme contra la ventanilla significa perderse un centenar de palabras y de gestos. Y nuevas caras, nuevas manos y nuevos pies.Mi recorrido habitual dura unos 20 minutos apróximadamente. Suficientes resultan a veces,esos pocos minutos. El ejemplo más reciente, sucedió más o menos así: -Tenía sentado a mi izquierda, un joven, de no más de 28 años. Estaba leyendo y eso captó inmediatamente mi atención. Comenzé a leer lo que él leía. Mientras una nena chiquita y rubia con anteojitos me miraba fijo. Lo primero que leo es gramática y seguí con los subtítulos. Claro está, que si en cambio, se titulaba"contabilidad", "derecho romano" u otra cosa, abandonaba el exacerbado interés. Así que seguí leyendo. Lo que primero pareció un libro de gramática castellana, terminó siendo de gramática inglesa. Me sorprendí muchísimo.Nunca antes había visto uno de esos libros que te explican un idioma con otro idioma. Me moría de ganas por hablarle y explicarle lo que el leía, pero en inglés. Y que como por arte de magia,se entablara una charla. Pero me dí cuenta que lo que fue un pensamiento lúcido durante diez segundos, era algo totalmente estúpido. Lo preciado de ese muchacho es que era un AUTODIDACTA. Y hoy en día, escasean esas personas. Desistí. Y dejé de hostigarlo. Se acercaba mi parada. La ñiña dorada seguía mirándome. Era mi pelo? Mi ropa? O me vió perseguir con la mirada al joven? No podía saberlo con certeza. Sin embargo pensé,que esa personita tan chiquita, podría estar creando lo que yo. SUS personajes de colectivo;SUS historias de colectivo. E incluso, su propia historia-.

Ensayo Experimental

En el afán de escribir,opté por un ENSAYO.Instantáneamente vacilé y me permití ese gran placer que es la duda. ¿Qué es un ensayo? ¿Cuán largo tiene que ser?¿Qué estoy ensayando? Ensayo...¿ literalmente hablando? ¿Es un práctica?¿De Qué?

Sin intención de precipitarme, comenzé a dilucidar qué debía, mejor dicho, qué quería escribir.Con poca lectura de ensayos me adentré en un mundo desconocido. Haber leído ensayos de Orwell, no me sirve,ahora, en lo más mínimo. Jamás termino de deliberar si lo que leo es una crítica o si es un ensayo. Pero si no sé lo que es un ensayo, como puedo saber si no conlleva a una crítica. Es probable que un ensayo sea una crítica pero con otra estructura literaria.O acaso puede ser un texto meramente de opinión.Para tener una posición fundada,toda opinión lo amerita,recurrí a fuentes confiables.Le definición general dice que "el ensayo es literatura de ideas". Esto implica el debate y planteamiento de temas de actualidad.¿Temas de actualidad? Empieza la debacle en este ensayo experimental.Alegremente, me topé con esta otra definición "El ensayo es la ciencia sin la prueba explícita". Esto posibilita obviar el aparato teórico y las fórmulas. El problema es que tuve que remontarme a las teorías para saber que esto no debía ser como es. Lo que sí debía hacer era proporcionar una buena lectura y mejorar la capacidad explicativa.Es verdad,carezco de todo lo necesario para escribir un ensayo, no puedo demostrar ninguna ideología ni debatir sobre política, ni religión ni sociedad.Ahora bien, ante mi flaqueza al escribir, propongo una anarquía literaria, en donde el autor pueda elegir libremente qué es lo que está escribiendo. Si quiere alegar que lo que escribe es poesía, pues que lo haga, Si quiere decir que es un cuento, también puede hacerlo.No habrá ninguna restricción. Si todos aceptan mi propuesta, entonces podré decir que esto es un ensayo.