A la que te criaste

2007-09-09T00:52:00.000-03:00

Constitución.Parada del colectivo 79(Lima y pasaje O'brien.)11:15 PM
Se acerca un borracho de esos que dan asco,lástima y otras tantas cosas.-"¿Cómo te llamás?" Vacilé, no sabía si responder, responder con una mentira o mutis. Le mentí. -"María" La puta madre,mi imaginación no pudo proporcionar algo más bíblico! Valgame Dios. El sujeto aborrecible balbuceó varias cosas que jamás comprendí. Estaba sola, apoyada en el caño del cartel de la parada. Bocinazo de un colectivero y luces del vehículo. De a ratos me resultaba gracioso encontrarme SIEMPRE en situaciones similares. -"Querés venir al hotel?" -"Perdón" (Bah, eso lo pensé) Que tipo tan descarado. Cuando miré a mi alrededor y divisé tal hotel, nunca nada me resultó tan repugnante. HOTEL LIMA. "Pero por favor, ni siquiera tiene el tupé de elegir algo medianamente estético" me dije. Insistió por segunda y tercera vez. Por primera vez me puse pálida en tales circunstancias. Comencé a alejarme del ser abominable, hasta que, a paso rápido, me metí en Constitución. Siempre pensé que a esas horas de la noche, era preferible viajar en bondi y no en tren. Pero evidentemente, no es así. Viajé gratis en tren , contra 1,35 del bondi. Tal vez algún sujeto bíblico, como el que me hizo decir María, puso al borracho para que yo sepa que hacer la próxima vez. Lo que me más me sorprende de todo esto, es lo airosa que salgo de tales secuencias.

2007-09-02T22:21:00.000-03:00

Sonreía a las mujeres siempre que caminaba por las calles de la gran ciudad. Había
acordado consigo mismo, hace ya algún tiempo, ser caballero con el sexo opuesto. Se
diferenciaba del resto: Como los piropos no iban con su estilo, regalaba sonrisas a
cada doncella que se le cruzaba; siempre cordialmente. Algunas se sonrojaban y otras
devolvían la sonrisa con más o menos timidez. Definitivamente sus cualidades lo hacían un hombre muy masculino y atractivo.
Una vez, notó que había una mujer a la había sonreído en varias
ocasiones:Todos los jueves y viernes lo hacía. Una de esas tardes en que le tocaba sonreíle a la muchacha, la joven se arrojó a sus brazos. (La ciudad tenía más transeúntes de lo habitual y no puedo ver si era ella realmente la que lo abrazaba) Sorprendido, no supo como responder a tal acto. Ni siquiera atinó a decirle Buenas tardes. Ella comenzó a besarlo y él opuso resistencia. Ella le dijo que lo necesitaba, que debían vivir juntos, casarse y tantas otras cosas que él no retuvo en la mente ni por un segundo. No la escuchaba, parecía autista. Al no obtener respuesta, la mujer corrió en dirección norte hacia la avenida. Sin más, se arrojó a los automóviles. Al escuchar el caos del gentío, los bocinazos y una ambulancia que se aproximaba, se volteó y vio que efectivamente la extraña estaba muerta.Siguió su camino. Y a partir de ese día dejó de sonreírle a todas las mujeres. No fue para evitar suicidios, sino para que no confundieran caballerosidad con padre de familia.

El bicho reactor.

2007-02-25T21:19:00.000-03:00

Los ruidos naturales de la noche jamás impidieron que yo tenga un buen sueño. Ni siquiera lo consiguió el sonido del tren cuando me mudé- un sonido que molestaría a cualquier primerizo. Mi convicción al dormir fue el as para que cualquier ruidito extraño no irrumpiera a la hora de arrojarse a la cama; Ni siquiera los aullidos lobescos de las jaurías del barrio, ni las ambulancias, ni la lluvia ocasional, ni las ramas de los alámos agitándose.
Me puse el pijama. Los bostezos fueron el detonante de que verdaderamente tenía sueño. Cerré la ventana y los postigones. Me metí en la cama y cerré los ojos. Nunca tardé más de 10 minutos en dormirme profundamente... Ahí fue cuando escuché un sonido poco habitual. Agudizé el oído. Era un sonido monótono, agudo, como una negra-la nota musical con más firmeza- a velocidad de 90 con precisión de metrónomo. Claramente era un grillo. Su sonido característico comenzó a impacientarme. Cerré la puerta creyendo que la hermeticidad de mi habitación me proporcionaría un buen sueño. El grito del grillo no cesó. Evidentemente estaba en mi casa; Lo que era aún peor era suponer que estaba en mi habitación,en mi territorio. La idea de convivir con uno de esos insectos verdosos por una noche me horrorizó. Y con esa idea en la mente, me dormí instantáneamente.

2007-01-20T19:00:00.000-03:00

Recorrer un lugar en auto es una limitación; salvo cuando ponemos empeño en amenizarlo e imaginamos que vemos una serie de fotogramas cada vez que el auto avanza.

funcionalidad

2007-01-20T18:53:00.000-03:00

Que la chica del verano, que el tema del verano, que la estupidez del verano. Este si fue el invento-bah, que no lo haya visto antes no lo convierte en invento(pero casi)- del verano

2007-01-20T18:49:00.000-03:00

El sufijo lo es todo.

2006-12-19T22:54:00.000-03:00

Me acuerdo que quería putear con onda como Oliverio Girondo, pero nunca me salió.

Vending Machines, fuck off.

2006-11-13T14:31:00.000-03:00

Hoy, mientras esperaba para hacer un trámite, me di cuenta que las expendedoras de gaseosa/café/golosinas atentan contra el binestar de los mortales. No es la primera vez que me tildo observando a aquellos que con increíble ansiedad insertan sus monedas en esas maquinolas.

1-Inserte monto del producto
2-Elija el producto
3- Retire su producto y/o su cambio

Y en el paso 3 es donde todo colapsa. Rara vez sale lo que uno esperaba; en realidad, rara vez sale algo. Sin embargo, algunos , anhelantes, insisten y donan sus centavos una vez más.

*ufff me volví tacky.

the 13th floor elevators

2006-10-26T14:21:00.000-03:00

-Hola, tenés the psychedelic sounds of the 13th floor elevators?
- Qué te hace pensar que podría tenerlo?
- Acaso esto no es una disquería?
- Ay nena, estamos en el 2006.

2006-10-18T21:16:00.000-03:00

Hoy creo que la normalidad es una anomalía.

2006-10-13T15:03:00.000-03:00

Cual Alfonsina Storni me voy al mar . No voy a Mar del Plata, pero casi.

Felicidad material

2006-09-30T00:02:00.000-03:00

La felicidad material, aunque efímera y esporádica, resulta a primera vista,un sentimiento hermosísimo.

Me regalaron un amplificador y soy realmente feliz

(sin título)

2006-09-08T18:25:00.000-03:00

Corría a la velocidad de la luz. No pudo siquiera ver su cara; Aún así, sabía que era ella. Martín estaba afligido. Despreciaba a todo aquel que caminase apresuradamente. Pero ella no caminaba apurada; Ella corría.

Candela-así se llamaba ella- era su vecina. No era vecina de su edificio .Tampoco del contiguo. Pero él sabía que ella vivía en Brasil 652. Se cruzaban casi siempre. En la panadería,en Constitución y en el kiosco. Candela le parecía hermosa. Tenía facciones raras pero él amaba cada una de ellas. En alguna oportunidad Martín supo sacarse el reloj para preguntarle la hora. Su voz era nítida,perfecta.

Hubo un día en que la joven mujer tropezó. Martín instantáneamente cruzó de vereda para socorrerla.
-Estás bien?
-Sí, gracias...eh
-Martín, un gusto.(Mientras recogía unos papeles del suelo)
-Candela
- Vivís por acá, no? (él estaba nervioso. Era obvia su pregunta,se veían a menudo)
-Sí sí. Me tengo que ir, gracias enserio.No te hubieras molestado...

El encuentro había sido fugaz. Martín llegó increíblemente contento a su casa. A partir de ese momento podría saludarla cada vez que se vieran. No podía esperar hasta el día siguiente. A eso de las ocho de la noche,decidió ponerse a prueba. Bajó dos cuadras. Brasil 652. Se olvidó de toda posible timidez. La puerta era larga, antigua. Había un sólo timbre. Mientras vacilaba, un joven alto, buen mozo, arremetió conta el timbre con fuerza. Martín no tuvo otra alternativa que correrse. Para su alegría,efectivamente, Candela vivía ahí. Ella no lo había visto. El muchacho tenía una caja llena de cosas. Pasó y salió a los 10 minutos. Martín seguía espectante.
- Te quiero pedir algo
- Qué?
- No vuelvas a pasar por casa y ni siquiera me llames. (Sonaba decidida)
- Está bien, ni pensaba hacerlo.

Resurgió en Martín una pizca de vitalidad. Ella ya no estaba en pareja. Candela se quedo unos minutos viendo como se alejaba su antiguo amor. Luego sus ojos miraron a la izquierda y ahí estaba Martín que tratando de disimular,prendía un cigarrillo. Se saludaron.
-Estás bien Cande? (Creyó que había la confianza suficiente como para llamarla cande.)
- Enserio enés ganas de escucharme?
- Por que no...
- Pasá. (efectivamente,sí había confianza)

Pasaron seis meses y ahora era Martín el que recreaba una historia del pasado;Tocaba el timbre sosteniendo una caja. Eso había sido todo.

Corría a la velocidad de la luz. No pudo siquiera ver su cara; Aún así, sabía que era ella. El problema era que había vuelto a ser ajena a su vida. Ni siquiera se saludaban en la panadería.

Primavera, no te odio.

2006-08-30T22:59:00.000-03:00

Es simple. El cambio de estaciones no me emociona ni me desanima. Tampoco tengo una estación predilecta . El tiempo es mejor o peor de acuerdo a lo que pasa en él y por eso una estación no puede condicionar un estado de ánimo. Ahora bien, debo reconocer algo: El barrio en donde vivo es muy lindo. (O al menos lo es para mí). Tiene sus personajes,sus lindas casas, amplias arboledas y demás. Abundan los jazmines que carecen de signos vitales en el otoño y en el invierno y uno ni los nota. Lo bueno de ellos es que se dieron el lujo de perfumar cada vereda. Ahora no sólo es placentero caminar con una linda vista sino que también se enorgullece nuestra naricita al inhalar tal especial aroma. Es un perfume agradable y fresco(creo que nadie lo odia rotundamente); Lo que es mejor es que contrarresta la horrible sensación de convivir -por varios meses- con el humo que viene cada vez que a algún retorcido se le ocurre quemar hojas.

The gift

2006-08-23T21:20:00.000-03:00

Waldo Jeffers had reached his limit.It was now mid-August which meant that he had been separated from Marsha for more than two months.Two months, and all he had to show were three dog-eared letters and two very expensive long-distance phone calls.True, when school had ended and she'd returned to Wisconsin and he to Locust, Pennsylvania she had sworn to maintain a certain fidelity.She would date occasionally, but merely as amusement.She would remain faithful. But lately Waldo had begun to worry.He had trouble sleeping at night and when he did, he had horrible dreams.He lay awake at night, tossing and turning underneath his printed quilt protector, tears welling in his eyes,As he pictured Marsha, her sworn vows overcome by liquor and the smooth soothings of some Neanderthal,Finally submitting to the final caresses of sexual oblivion. It was more than the human mind could bear.
Visions of Marsha's faithlessness haunted him. Daytime fantasies of sexual abandon permeated his thoughts.And the thing was, they wouldn't understand who she really was.He, Waldo, alone, understood this.He had intuitively grasped every nook and cranny of her psyche.He had made her smile, and she needed him, and he wasn't there. (Awww.)The idea came to him on the Thursday before the Mummers Parade was scheduled to appear.He had just finished mowing and edging the Edelsons lawn for a dollar-fiftyAnd had checked the mailbox to see if there was at least a word from Marsha.There was nothing more than a circular form the Amalgamated Aluminum Company of America inquiring into his awning needs.At least they cared enough to write.
It was a New York company. You could go anywhere inthe mails. Then it struck him: he didn't have enoughmoney to go to Wisconsin in the accepted fashion,true, but why not mail himself? It was absurdlysimple. He would ship himself parcel post specialdelivery. The next day Waldo went to the supermarketto purchase the necessary equipment. He boughtmasking tape, a staple gun and a medium sizedcardboard box, just right for a person of his build. He judged that with a minimum of jostling he couldride quite comfortably. A few airholes, some water, aselection of midnight snacks, and it would probably beas good as going tourist.
By Friday afternoon, Waldo was set. He was thoroughlypacked and the post office had agreed to pick him upat three o'clock. He'd marked the package "FRAGILE"and as he sat curled up inside, resting in the foamrubber cushioning he'd thoughtfully included, he triedto picture the look of awe and happiness on Marsha'sface as she opened the door, saw the package, tippedthe deliverer, and then opened it to see her Waldofinally there in person. She would kiss him, and thenmaybe they could see a movie. If he'd only thought ofthis before. Suddenly rough hands gripped his packageand he felt himself borne up. He landed with a thudin a truck and then he was off.
Marsha Bronson had just finished setting her hair. Ithad been a very rough weekend. She had to remembernot to drink like that. Bill had been nice about itthough. After it was over he'd said that he stillrespected her and, after all, it was certainly the wayof nature and even though no, he didn't love her, hedid feel an affection for her. And after all, theywere grown adults. Oh, what Bill could teach Waldo --but that seemed many years ago. Sheila Klein, hervery, very best friend walked in through the porchscreen door into the kitchen. "Oh God, it'sabsolutely maudlin outside." "Ugh, I know what you mean, I feel all icky." Marshatightened the belt on her cotton robe with the silkouter edge. Sheila ran her finger over some saltgrains on the kitchen table, licked her finger andmade a face. "I'm supposed to be taking these salt pills, but," shewrinkled her nose, "they make me feel like throwingup." Marsha started to pat herself under the chin, anexercise she'd seen on television. "God, don't eventalk about that." She got up from the table and wentto the sink where she picked up a bottle of pink andblue vitamins. "Want one? Supposed to be better thansteak." And attempted to touch her knees. "I don'tthink I'll ever touch a daiquiri again." She gave upand sat down, this time nearer the small table thatsupported the telephone. "Maybe Bill'll call," shesaid to Sheila's glance. Sheila nibbled on a cuticle. "After last night, Ithought maybe you'd be through with him." "I know what you mean. My God, he was like anoctopus. Hands all over the place." She gestured,raising her arms upward in defense. "The thing isafter a while, you get tired of fighting with him, youknow, and after all he didn't really do anythingFriday and Saturday so I kind of owed it to him, youknow what I mean." She started to scratch. Sheilawas giggling with her hand over her mouth. "I'll tellyou, I felt the same way, and even after a while," shebent forward in a whisper, "I wanted to," and now shewas laughing very loudly.
It was at this point that Mr. Jameson of the ClarenceDarrow Post Office rang the door bell of the largestucco colored frame house. When Marsha Bronsonopened the door, he helped her carry the package in. He had his yellow and his green slips of paper signedand left with a fifteen-cent tip that Marsha hadgotten out of her mothers small beige pocket book inthe den. "What do you think it is?" Sheila asked. Marsha stood with her arms folded behind her back. She stared at the brown cardboard carton that sat inthe middle of the living room. "I don't know."
Inside the package Waldo quivered with excitement ashe listened to the muffled voices. Sheila ran herfingernail over the masking tape that ran down thecenter of the carton. "Why don't you look at thereturn address and see who it is from?" Waldo felthis heart beating. He could feel the vibratingfootsteps. It would be soon.
Marsha walked around the carton and read theink-scratched label. "Ugh, God, it's from Waldo!" "That schmuck," said Sheila. Waldo trembled withexpectation. "Well, you might as well open it," saidSheila. Both of them tried to lift the stapled flap.
"Ahh, shit," said Marsha groaning. "He must havenailed it shut." They tugged at the flap again. "MyGod, you need a power drill to get this thing opened."They pulled again. "You can't get a grip!" Theyboth stood still, breathing heavily. "Why don't you get the scissors," said Sheila. Marsharan into the kitchen, but all she could find was alittle sewing scissor. Then she remembered that herfather kept a collection of tools in the basement. She ran downstairs and when she came back, she had alarge sheet-metal cutter in her hand. "This is the best I could find." She was very out ofbreath. "Here, you do it. I'm gonna die." She sankinto a large fluffy couch and exhaled noisily. Sheila tried to make a slit between the masking tapeand the end of the cardboard, but the blade was toobig and there wasn't enough room. "Godamn thisthing!" she said feeling very exasperated. Then,smiling, "I got an idea." "What?" said Marsha. "Just watch," said Sheila touching her finger to herhead.
Inside the package, Waldo was so transfixed withexcitement that he could barely breathe. His skinfelt prickly from the heat and he could feel his heartbeating in his throat. It would be soon. Sheilastood quite upright and walked around to the otherside of the package. Then she sank down to her knees,grasped the cutter by both handles, took a deep breathand plunged the long blade through the middle of thepackage, through the middle of the masking tape,through the cardboard, through the cushioning and(thud) right through the center of Waldo Jeffers head,which split slightly and caused little rhythmic arcsof red to pulsate gently in the morning sun.

The gift- The velvet Underground

ocho minutos veinte de música,incontrolable excitación y delirio. Alguna vez imaginé a Lou Reed "putting a spike into his vein"mientras escuchaba esto. Disfruten

Bendita Regresión

2006-08-20T20:49:00.000-03:00

Cuando se habla de una regresión se lo hace despectivamente. Pero por qué remontarse a la temprana infancia está "mal"? Ayer con mi mejor amiga,Josefa, estabamos cual zombie a las 3 y pico antimeridiano.Sin intenciones de dormir y con pocas ganas de salir buscamos algo que hacer en su hogar. Tomando café y fumando, no tuvimos mejor idea que buscar ropa vieja,disfrazarnos, actuar, bailar y sobretodo reírnos mucho.

nota: Cuando nos despertamos nos pusimos a ver Art Attack ¡Sí que somos unas niñitas!

Libre

2006-08-14T22:41:00.000-03:00

Soltó la pala. Se secó el sudor de la frente con la manga de la remera. Hacía mucho calor.El sol de las 5 pm que amenazaba con quedarse unas horas más,hacía estremecer a todo ser vivo. Sin embargo el campo estaba tranquilo;Más tranquilo que de costumbre. Mario subió al pequeño y oxidado tractor.Se dirigió a la casilla. Entró, se sacó los zapatos y se sentó en la cocina. La silla hizo un chirrido. Se levantó.Caminó unos pasos y puso a hervir agua para el mate. Se sentó de nuevo y se reclinó sobre la silla. Agarró un diario viejo que estaba sobre la mesa y se abanicó con fuerza. -Vivir en una casilla de chapa en pleno verano es como vivir adentro de una salamandra- Él lo sabía y sin embargo no parecía molesto. Estaba agobiado pero el calor parecía no perjudicarlo. Si bien estaba transpirando, su tranquilidad era inquebrantable.Agarró el mate y se aproximó a la abertura de la casa;Sí,no tenía puerta.Era sólo una abertura. ¡¿Qué podía pasar en el campo!?Sus pies renegridos tomaron contacto con la tierra seca. La sequía ya cumplía dos meses de vida en esa región del planeta. Apoyó el mate en la tierra y agarró a una gallina desprevenida. Estiró su cogote y la puso a cocinar. Bebió un vaso de agua y lo sorbió como si fuese el último de su vida. El silencio que azotaba el campo era de otro mundo.

Por eso decidí actuar con cuidado. Tenía todo calculado; sin hacer ruido,agarraría a cualquier animal del corral.Mi intención era crear un cierto caos en la granja. Los animales estaban a unos 50mts de la casa. Me apuré. Me encontraba rodeada de gallinas que comenzaron a picotearme. Desesperada y enojada comenzé a darle palazos a una vaca. Los ruidos viajarían a gran velocidad y yo obtendría mi objetivo. Me escondí entre unos fardos. Y por fin llegó Mario.
Estaba muy tranquilo pero a la vez preocupado;Tenía una vaca menos. Yo estaba a sus espaldas.Corrí e instantáneamente le surtí un golpe en la cabeza con una gran piedra. Su muerte fue instantánea. El plan ya casi había llegado a su fin. Sólo tenía que esconder a Mario. Logré meterlo en el tanque de agua;La poca sangre ya estaba coagulada y no la teñiría. Mario era el único en 400 hectáreas de campo con un tanque de agua.
Yo ya tenía una cohartada: -"Estaba caminando por la ruta, necesitaba un lugar en dónde dormir y me topé con este predio. Como estaba vacío,creí que no habría problema si yo pasaba unas noches acá. Tenía hambre y necesitaba tomar agua" Y eso dije a la policía dos días después de lo ocurrido. Me encargué de notificar la desaparición del dueño de los terrenos. Nadie jamás dudó de mí. Era la nueva muchacha joven y agradable en el pueblo. Como este hombre no tenía familia, por un pequeñísimo monto me adueñé de las tierras.
Después de un tiempo, el agua comenzó a tener un olor y un sabor insoportable. Si se descubría lo que habitaba el tanque,yo estaría en problemas. Supuse que la gente del pueblo vendría a buscar agua.La sequía había destrozado los cultivos y hasta había acabado con la vida de algunos animales y algunas personas. Todo se hubiese descubierto si alguien venía por agua.Yo no podía ofrecer ese agua del tanque. Sin más, ordené la creación de un nevo tanque; uno más grande y resistente. Alegué que el ya existente estaba podrido;que yo misma lo había inspeccionado y prefería construir un segundo tanque. Para mi sorpresa, un día después de la finalización de la construcción del tanque, llovió. Nadie jamás vino por acá. Mario quedó en el pasado y yo libre de culpas. Ahora sólo disfruto del sosiego.

Un pequeño calvario?

2006-08-04T17:50:00.000-03:00

No hay sentimiento más adverso,raro,gracioso (y una infinidad más de adjetivos) como que se te desabroche el corpiño.

Estereotiparse

2006-07-30T15:14:00.000-03:00

Nuna entendí los orígenes de las palabras. Pero en criollo o al menos en mi lecto,podría decirse que Estereotipo es la suma de un muchacho/joven/pebete con un hi-fi. Ahora enserio.
Demás está decir que la gente se rige por estereotipos de cualquier tipo,valga la redundancia.Por más descabellados que sean, siempre hay un modelo de cualidad o conducta. Sobre la palabra estereotipo caen un sinfin de adjetivos negativos. Veamos.
Internet hizo que estos estereotipos sean del todo habituales. No sólo permite que personas con un mismo modelo se agrupen sino que esta gente se empeña en mostrarle a los "otros" las características implícitas que guían a su grupo. Con el florecer de los flogs y blogs, las uniones por intereses musicales,artísticos,literarios han incrementado en un 100 por 100*.
Facilmente se identifican los estereotipos y porque no prototipos; el anarco-punk fotologger, la adolescente pop adicta a los chupetines, los cuarentones con nada que hacer, la embarazada(su embarazo desde el primer mes hasta los primeros 2 años del crío),el hipermega creativo contracultura, el incomprendido de la sociedad, el artista plástico que no crea desde hace 6 meses, el freak, la diario íntimo, el fotógrafo digital etc etc etc. ¿Hasta qué punto esto está mal? No lo sé.Necesitaría unos cuantos análisis sociológicos que,realmente,me tienen sin cuidado. Cconsiderando que "el freak", "el cinéfilo","el intelectual"se han proliferado hasta números desorbitantes hasta ver 27595 ejemplares de lo mismo, me pregunto que hago acá.
Si el problema es la degradación de las personalidades sería mejor que me tome unas vacaciones virtuales...
Todos saben muy bien que Agustina Vizcarra de 16 años de edad JAMÁS lo haría.

*cifra aleatoria para crear veracidad

Autobiografía.

2006-07-30T00:13:00.000-03:00

Me llamó Oscar. Tengo 50 años y media vida por delante (Estoy totalmente confiado que me quedan otros 50 años)
Dejen que les cuente un poco de mí:
Mis padres Tuvieron que irse de su país. Somos judíos. Yo nací en la Argentina, a diferencia de mis 3 hermanos.Todos concurrimos a la misma sinagoga. Si ya sé, mi nombre no es muy judío. Pero mis padres tenían miedo durante la guerra y bueno...Esa es otra historia.
Tengo 3 hijos de 20,18 y 15 años. Mi esposa falleció el año pasado. Este año estaríamos cumpliendo 24 años de casados. Tenía cáncer de colon y la quimio terminó con ella. Aún así, somos felices. Seguramente sufre menos en donde quiera que esté.
Soy dentista y disfruto mi trabajo; me gusta ver a la gente sonriendo. Todos creen que el dolor ajeno me causa cierto placer.¡Pero por favor! Cómo si fuese divertido y placentero ver a una persona que recostada e indefensa lo mira a uno con cara de terror. La gente no sabe lo que dice. Sin embargo cuando una X persona termina X tratamiento la sonrisa que me dejan es inolvidable. En realidad, con el correr de los años, se dificulta retener tantas caras y tantas sonrisas.Por eso tomo fotografías de todas ellas. Nada martirizante, claro. El antes y el después que proclaman ciertos colegas no me interesa en lo más mínimo. Sólo quiero guardar la expresión de cada uno de ellos cuando el torno, las pinzas y los brackets cesan. Además de coleccionar las fotos de los pacientes -que con gusto se dejan fotografiar- soy un devoto filatelista. No me gusta ir a los negocios que las venden. Es menos real. La filatelia en mi vida es más verídica. No sólo es ir y comprar estampillas. Hace falta escribir cartas; a cualquier parte del planeta. Cuando las contestan la felicidad se duplica. No sólo tengo una preciada nueva estampilla, sino que tengo las palabras de otra persona. Esa la única forma de conseguir estampillas de Mongolia, Marruecos, Islandia,Uganda,Madagascar y Ucrania; No sólo son estampillas selladas sino que están cargadas de sentimientos.

Oscar.

Un hombre caminando

2006-07-21T19:09:00.000-03:00

Caminaba por Viamonte.Vestía un sobretodo claro, ni marrón ni beige.Tenía sus manos en los bolsillos, y un paso firme, no por eso acelerado.Su cara era distinta a todas las caras que había visto. Sus rasgos eran ásperos,rústicos y sin embargo había una cierta armonía.

Yo estaba en un café. Recuerdo muy bien el día,Martes 18 de Marzo. Todos los martes concurría a ese mismo sitio. La rutina que venía acarreando desde hacía un año era tal, que al poco tiempo pude decirle al mozo José:"Lo de siempre". Otra de mis costumbres era sentarme en la misma mesa contra la pared de vidrio y pedir un café doble cargado.

Se dirigía hacia el norte. Desaceleró el paso, frenó por completo y compró el diario. Retrocedió cinco pasos y observó una vidriera. Era una librería. Entró y diez minutos después salió con una bolsa amarillenta. Dudó.

No podía dejar de observarlo. Él sin dudas buscaba a alguien o algo. O al menos yo lo percibía de esa manera. Los 50mts que nos separaban pueden ser la respuesta a cada vacilación; sobre colores y miradas.Ni marrón ni beige,la bolsa amarillenta,expresión de búsqueda,etc.

Encendió un cigarrillo y cruzó de vereda ignorando el semáforo. Logró evadir todos los vehículos. Parecía inmune a las bocinas de los desquiciados automovilistas. Se aproximaba al café. Había caminado en dirección contraria en dos ocasiones.Ahora parecía decidido. Entró.

Comenzé a imaginar posibles historias,posibles nombres,personalidades, y libros. Se sentó en la mesa contigua. Sacó los libros,leyó las contratapas de ambos.Divisé buenos títulos y autores. Pidió un café doble y un cenicero. Vi el primer cigarrillo apagado en el suelo. Comprendí sus penas. Necesitaba escuchar su voz. Me acerqué a pedirle fuego, no escuchó. Insistí y me alcanzó el encendedor.Aún no conocía su timbre. Le dije "Gracias" con fuerza. Y contestó un "De Nada" enérgico.

Ese 18 de Marzo fue memorable. El desconocido había quebrantado la monotonía en la que estaba inmersa.Al menos la del Martes. Afortunadamente,no lo vi de nuevo.

Diferencias Regionales

2006-07-20T21:35:00.000-03:00

Violeta nació en un lugar donde abundan las flores homónimas. A los 24 años viajó a la ciudad.No faltaron ciudadanos curiosos que preguntaron si su nombre se debía al color. Violeta contestaba que no con una sonrisa y su interlocutor se decepcionaba. Sólo una señora pensó en esas flores;Resultó que habían nacido en el mismo lugar.

En el colectivo

2006-07-19T17:24:00.000-03:00

Tal vez sea recurrente al decir que viajar en colectivo es una de las mejores cosas que suceden en la vida. Cada viaje tiene algo distintivo.

"Buen día, setenta y cinco por favor"

Me dirijo al fondo del colectivo; allí suceden las mejores cosas. Me siento en la larga hilera de 5,en los asientos del medio.Sentarme contra la ventanilla significa perderse un centenar de palabras y de gestos. Y nuevas caras, nuevas manos y nuevos pies.Mi recorrido habitual dura unos 20 minutos apróximadamente. Suficientes resultan a veces,esos pocos minutos. El ejemplo más reciente, sucedió más o menos así: -Tenía sentado a mi izquierda, un joven, de no más de 28 años. Estaba leyendo y eso captó inmediatamente mi atención. Comenzé a leer lo que él leía. Mientras una nena chiquita y rubia con anteojitos me miraba fijo. Lo primero que leo es gramática y seguí con los subtítulos. Claro está, que si en cambio, se titulaba"contabilidad", "derecho romano" u otra cosa, abandonaba el exacerbado interés. Así que seguí leyendo. Lo que primero pareció un libro de gramática castellana, terminó siendo de gramática inglesa. Me sorprendí muchísimo.Nunca antes había visto uno de esos libros que te explican un idioma con otro idioma. Me moría de ganas por hablarle y explicarle lo que el leía, pero en inglés. Y que como por arte de magia,se entablara una charla. Pero me dí cuenta que lo que fue un pensamiento lúcido durante diez segundos, era algo totalmente estúpido. Lo preciado de ese muchacho es que era un AUTODIDACTA. Y hoy en día, escasean esas personas. Desistí. Y dejé de hostigarlo. Se acercaba mi parada. La ñiña dorada seguía mirándome. Era mi pelo? Mi ropa? O me vió perseguir con la mirada al joven? No podía saberlo con certeza. Sin embargo pensé,que esa personita tan chiquita, podría estar creando lo que yo. SUS personajes de colectivo;SUS historias de colectivo. E incluso, su propia historia-.

Ensayo Experimental

2006-07-18T15:29:00.000-03:00

En el afán de escribir,opté por un ENSAYO.Instantáneamente vacilé y me permití ese gran placer que es la duda. ¿Qué es un ensayo? ¿Cuán largo tiene que ser?¿Qué estoy ensayando? Ensayo...¿ literalmente hablando? ¿Es un práctica?¿De Qué?

Sin intención de precipitarme, comenzé a dilucidar qué debía, mejor dicho, qué quería escribir.Con poca lectura de ensayos me adentré en un mundo desconocido. Haber leído ensayos de Orwell, no me sirve,ahora, en lo más mínimo. Jamás termino de deliberar si lo que leo es una crítica o si es un ensayo. Pero si no sé lo que es un ensayo, como puedo saber si no conlleva a una crítica. Es probable que un ensayo sea una crítica pero con otra estructura literaria.O acaso puede ser un texto meramente de opinión.Para tener una posición fundada,toda opinión lo amerita,recurrí a fuentes confiables.Le definición general dice que "el ensayo es literatura de ideas". Esto implica el debate y planteamiento de temas de actualidad.¿Temas de actualidad? Empieza la debacle en este ensayo experimental.Alegremente, me topé con esta otra definición "El ensayo es la ciencia sin la prueba explícita". Esto posibilita obviar el aparato teórico y las fórmulas. El problema es que tuve que remontarme a las teorías para saber que esto no debía ser como es. Lo que sí debía hacer era proporcionar una buena lectura y mejorar la capacidad explicativa.Es verdad,carezco de todo lo necesario para escribir un ensayo, no puedo demostrar ninguna ideología ni debatir sobre política, ni religión ni sociedad.Ahora bien, ante mi flaqueza al escribir, propongo una anarquía literaria, en donde el autor pueda elegir libremente qué es lo que está escribiendo. Si quiere alegar que lo que escribe es poesía, pues que lo haga, Si quiere decir que es un cuento, también puede hacerlo.No habrá ninguna restricción. Si todos aceptan mi propuesta, entonces podré decir que esto es un ensayo.